Gerne, wenn der Abend aus Schattenthälern
Aus dem Felde steigt, das des Capitoles
Majestät und finster des Kaiserhügels
Trümmer umragen,
Gerne dann im einsamen Hause sitz′ ich
So das müde Haupt mit dem Arme stützend,
Wie es oft die Trauernden thun, die Freunde
Ernster Gedanken.
Und hinüber blick′ ich, wo alter Sag′ ein
Schaurig Denkmal, mitten in grauer Kirchen
Frommen Kreis der Thurm des Tyrannen noch zum
Himmel emporstarrt;
Schon entschwand die goldene Sonn′, es dunkelt
Abendblau in düsterem Duft um Berg und
Thurm und Kirch′ und schwarzen Ruin, die Erde
Dunkelt, die Nacht kommt.
Flammen aber röthen die Lüfte noch, und über′m
Weiten graunerweckenden Bilde Roma′s
Glüht in langen purpurnen Strömen noch ein
Blendendes Feuer.
Da nun mein′ ich, hoch auf dem Schattenthurme
Sitze der Tyrann mit der Laut′, und sänge
Troja′s Schicksallied, und der Himmel sprühe
Nur, weil der Erde
Königin entbrannt. Da erschallt der Abend-
Glocken tausendstimmig Geläut: als ob des
Kaisers furchtbar Lied in die Flammen tönte,
Dünkt mir dann oftmals;
Und allmählich schweigt es in Todtenstille,
Selbst die Gluth des Himmels erbleicht, die Nebel
Rauchen aus den Thälern, die Nacht deckt Rom, es
Schlummert im Grabe.
